Nous savons si peu en puisant en nous mêmes:
vient la nuit,
puis le jour.
Nostalgie de l’eau n’est pas un mal.
Je me noie dès lors souvent
dans tes yeux.
Cela me poétise et j’en frémis,
chantant jusqu’aux fibres les plus profondes.
.
Sapés à la surface,
ni plumes ni écailles
– rien de plus nu que l’homme,
qui spontanément se dépoile outre mesure –
.
nous étions, un jour, en cage,
enfermés sous les faces supérieures,
ménageant notre coquille,
non poissons mais limaces.
.
Et savons-nous mieux à présent?
profonde-lalangue 