Dehors les pattes de la mouette
se tracent dans le ressac,
en nous tournant les uns vers les autres
dans les dunes où nous
vivons le paradis.
.
Paris tourne au gris
un bruit au loin
s’éteint.
.
Nous ne tournons pas
vers l’avant ou latéralement regarder
l’horizon sans rien voir.
.
C’est l’irréalité sans limites
dans laquelle les faits se déroulent
avant que le soleil
se joint à eux.